Un message d’espoir que nous connaissons tous et qui prouve qu’ensemble dans l’harmonie, nous pouvons devenir une chorale lumineuse…

 En l’an 2001 (ou 2011 ?)

Sur les photographies de ce vieux caillou
Trois milliards de fourmis qui courent après nous
C’est sympa, c’est marrant mais on sera combien
Quand on aura vingt ans en l’an 2001

On posera nos valises, nos cantines en fer
Sur un bout de banquise, un coin de désert
Et on se lavera les dents avec des refrains
Quand on aura vingt ans en l’an 2001

Moi j’aurai les cheveux blancs
Je s’rai vieux demain
Quand t’auras tes vingt ans
En l’an 2001

Petit bonhomme
Tu viens d’éclore comme un ange humain
Tout petit bout d’homme
Qui tend la main
Pour faire se premiers pas
Petit bonhomme
Traverser le salon
C’est un peu comme
Atteindre l’horizon
Petit bonhomme
Faut jamais baisser les bras

Et on posera nos pelles à l’heure des repas
On chauffera nos gamelles sur des feux de bois
On fera des cerfs volants pour aller plus loin
Quand on aura vingt ans en l’an 2001

Moi j’aurai bien des tourments
Tu n’en sauras rien
Quand t’auras tes vingt ans
En l’an 2001

Petit bonhomme
Tu veux tout faire comme t’en as envie
Vivre au maximum
Brûler ta vie
Sans savoir où tu vas
Petit bonhomme
Partir sans rien savoir
C’est un peu comme
Marcher dans la nuit noire
Petit bonhomme
Et dire que j’ai fait comme toi

On se fera des igloos, on mangera du phoque
Et on plantera des clous en plein dans le roc
On aura plus de gants, on aura nos poings
Quand on aura vingt ans en l’an 2001

Sur les photographies de ce vieux caillou
Trois milliards de fourmis qui courent après nous
C’est sympa, c’est marrant mais on sera combien
Quand on aura vingt ans en l’an 2001

On posera nos valises, nos cantines en fer
Sur un bout de banquise, un coin de désert
Et on se lavera les dents avec des refrains
Quand on aura vingt ans en l’an 2001

 Pierre Bachelet, En l’an 2001.

Hier on se regardait à peine
C’est à peine si l’on se penchait
Aujourd’hui nos regards sont suspendus
Résidents, résidents de la république
Où le rose a des reflets de bleu
Résidents, résidents de la république
Chérie, des atomes, fais ce que tu veux…

                                                 Alain Baschung Bleu pétrole

La poésie est voyante, elle crée des miroirs où chacun peut se retrouver.

Les poètes sont des aventuriers des mots, il doivent les traquer dans des régions imaginées.

Alain Baschung part vers des routes inconnues et nous quitte sur ce chemin partagé…En nous laissant nos rêves.

Mais après tout,

Che pa pa pa, che pa…

A bientôt: Claude Sarfati

Charles Pierre Baudelaire, né à Paris le 9 avril 1821 et mort le 31 août 1867 dans la même ville.

La mort des amants est le premier poème de la dernière section du livre Les Fleurs du Mal, : la Mort. Il instaure une fois de plus la modernité profonde qui réside dans chaque ?uvre de Baudelaire.

En effet, l’approche de la mort dans ce poème est étonnante. Ce thème, évoqué de nombreuses fois dans la poésie classique, est souvent abordé comme quelque chose de lugubre et de menaçant, qui pousse chaque homme à vivre et à aimer autant qu’il le peut.

Or ici, le poète prend un point de vue complètement différent, où la mort, juste insinuée, est paradoxalement synonyme de renaissance éternelle. Ce poème nous fait découvrir l’espérance baudelairienne : en même temps qu’il met en place un monde onirique et vivant où se mêlent et se confondent sensations voluptueuses et mort imminente, le poète décrit une vision de la mort qui sublime l’amour.

Nous aurons des lits pleins d’odeurs légères,

Des divans profonds comme des tombeaux,

Et d’étranges fleurs sur des étagères,

?closes pour nous sous des cieux plus beaux.

Usant à l’envie leurs chaleurs dernières,

Nos deux coeurs seront deux vastes flambeaux,

Qui réfléchiront leurs doubles lumières

Dans nos deux esprits, ces miroirs jumeaux.

Un soir fait de rose et de bleu mystique,

Nous échangerons un éclair unique,

Comme un long sanglot, tout chargé d’adieux ;

Et plus tard un Ange, entrouvrant les portes,

Viendra ranimer, fidèle et joyeux,

Les miroirs ternis et les flammes mortes.

Les fleurs du mal (1857)

par Serge Réggiani.